LE GANT DE CRIN

SURREALISMO INTERNACIONAL , Revista Objecto “Debout sur l’oeuf”, n. 1 (I)

2012-03-06T03:20:00.002-08:00

lunes 5 de marzo de 2012, “Debout sur l’oeuf”, n. 1 (I):

http://surrint.blogspot.com/2012/03/debout-sur-loeuf-n-1-i.html

GALERIA SOFIA RIBEIRO

2012-03-05T13:22:00.004-08:00

VERTENTES

Pintura . (25x30)

PINTURA DE SOFIA RIBEIRO COM POEMA DE LUÍS COSTA

2012-03-04T05:25:00.006-08:00

NÓDOURO

Brilha a golfadas de sangue e bronze

a carne da mulher na noite do homem.

a carne com a morte dentro

e peixes que sobem verdes pelos canais dos sonhos.

Eis o nó fabuloso

onde a linguagem sopra contra a efemeridade das coisas.

o silêncio leveda, branco, nos espelhos íntimos.

o incêndio das máquinas secretas.

o silvo das aves.

Depois: a luz.

e o ouro relinchando, quente – soldando as bocas.

30x34 técnica mista

UM POEMA DE JOÃO MOITA III

2012-03-04T04:26:00.000-08:00

É no zimbório que a palavra se insinua e eleva além do sentido.

É do alto que ela zela pelo silêncio

até não se ouvir mais que o cobre soprado pelo vento

e uma cabeça furiosa aspergindo o seu ácido branco.

Aqui não há lugar para gárgulas envenenadas.

UM POEMA DE ARTHUR RIMBAUD TRADUZIDO PELO POETA JOÃO MOITA

2012-03-03T17:26:00.000-08:00

OS POETAS AOS SETE ANOS

E a mãe, fechando o livro do dever,

Retirou-se satisfeita e orgulhosa sem reparar

Que nos olhos azuis e sob o rosto crivado de saliências,

A alma do seu filho estava cheia de repugnâncias.

Todos os dias ele suava de obediência, todo

Inteligente; ainda que fosse de hábitos sórdidos,

Alguns traços provavam que tinha hipocrisias acerbas.

À sombra dos corredores de cortinas baças,

Punha a língua de fora, os punhos nas virilhas,

E com os olhos fechados via as fulgurações.

Uma porta abriu-se na noite: à luz do candeeiro

Era avistado além, ofegando no corrimão,

Sob um golfo de dia suspenso do tecto. No Verão

Principalmente, derrotado e estúpido, insistia

Em encerrar-se na frescura das latrinas:

Tranquilamente cogitava e aliviava as narinas.

Quando no Inverno, limpo dos odores do dia,

O pátio atrás da casa era inundado pela lua,

Reclinado num muro, enterrado no barro

E com os olhos negros por causa das visões,

Ele ouvia levedar as trepadeiras sarnentas.

Piedade! A sua única família eram essas crianças

Banais e desamparadas, olhos perdidos no rosto,

Que, com os dedos amarelados de lama escondidos

Sob as roupas antiquadas e a cheirar a merda,

Falavam com a doçura dos idiotas!

E se a mãe se assustava ao apanhá-lo entregue

A compaixões imundas; as ternuras profundas

Da criança redimiam-na daquela surpresa.

Essa é que é essa. Ele fazia aquele olhar, – levava-a bem!

Aos sete anos inventava histórias sobre a vida

No grande deserto, onde resplandecia a liberdade violada,

Florestas, sóis, rios, savanas! – Para tal valia-se

De revistas ilustradas nas quais Espanholas

E Italianas sorridentes o embaraçavam.

Então vinha a filha dos operários vizinhos,

Com os seus olhos castanhos e vestes Indianas,

– oito anos, – a pequena bruta,

E agitando as tranças surpreendia-o num canto

Saltando-lhe para as costas, e ele, ao ver-se

Debaixo dela, mordia-lhe as nádegas

Pois ela nunca usava calcinhas;

– E porque ela o magoava com os punhos e os calcanhares,

Ele trazia para o quarto o cheiro da sua pele.

Temia os tristes domingos de Dezembro,

Quando, penteadinho, sentado numa mesa de mogno,

Lia uma bíblia com as margens de cor verde-repolho;

Os sonhos oprimiam-no todas as noites na alcova.

Não gostava de Deus; só dos homens negros e em camisa

Que na noite fulva regressavam aos subúrbios

Onde os vendedores ambulantes, com três rufos de tambor,

Faziam a multidão rir e gozar com os éditos.

– Sonhava com estepes de amor, onde luzes ondulantes,

Perfumes salubres e tumescências de ouro

Se iam meneando devagar e levantando voo.

E como ele saboreava especialmente as coisas sombrias,

Quando, na sala vazia, ampla e azul,

De persianas fechadas e sujeita à humidade,

Ele lia o seu romance continuamente meditado,

Cheio de céus ocres e de florestas inundadas,

De flores de carne implantadas nas madeiras siderais,

Vertigens, colapsos, derrotas e compaixão!

– Enquanto em baixo crescia o rumor no subúrbio,

– Deitado sozinho sobre pano-cru,

Ele pressentia com violência a partida iminente.

UM POEMA DE TOMAS TRANSTRÖMER XVII

2012-03-02T09:15:00.002-08:00

ADERNAGEM DA NOITE PARA O DIA

Silenciosa, a formiga do bosque vigia, espreita para

dentro do nada. E, para além das gotas da escura folhagem

e do murmúrio nocturno no profundo desfiladeiro do verão,

nada se ouve .

O abeto ergue-se como o ponteiro de um relógio

espinhoso. A formiga brilha na sombra da montanha.

Gritos, pássaros! E, por fim, lentamente, a carrada

de nuvens começa a rolar.

Versão de Luís Costa

PINTURA DE SOFIA RIBEIRO COM POEMA DE LUÍS COSTA

2012-03-02T06:10:00.011-08:00

METAMORFOSES

20 X 30

Papel Canson

a minha alma despiu-se de toda a carne que a sufocava

e semelhante a um xamane dançou à beira dos abismos

e estudou-os furiosamente dias e noites

e aconteceu que em certa noite tomada pelo excesso

da lucidez neles mergulhou

agora   a minha alma é um cântaro delirante    belo como
o crime do catecismo
imaculado como a loucura dos anjos

UM POEMA DE GEORG TRAKL VI

2012-03-02T03:41:00.004-08:00

O SOL

Todos os dias o sol amarelo aparece sobre a colina.

Bela é a floresta, o animal escuro,

O homem, caçador ou pastor.

Avermelhado, o peixe sobe no regato verde.

Sob o céu redondo

O pescador segue, silencioso, na canoa azul.

Lenta a uva amadurece , o grão,

Quando calmo o dia se inclina,

O mal e o bem estão preparados.

Quando anoitece,

O peregrino ergue suavemente as pálpebras pesadas;

O Sol ergue-se do desfiladeiro sombrio.

Versão de Luís Costa

UM POEMA DE GEORG TRAKL V

2012-03-02T00:59:00.001-08:00

CREPÚSCULO ESPIRITUAL

Silenciosa uma besta negra

vai ter à orla do bosque.

Na colina acaba o vento calmo da tarde,

as queixas do melro emudecem

e as suaves flautas do outono

calam no canavial.

Numa nuvem negra,

ébrio de papoilas, percorres

o tanque nocturno,

o céu estrelado.

A voz lunar da irmã ainda ressoa

através da noite espiritual.

Versão de Luís Costa

Georg Trakl

MICRO – APONTAMENTOS

2012-03-01T03:39:00.005-08:00

Um poeta que tem amor à camisola, não se interessa se é muito lido ou pouco lido, pois ele sabe que se de facto merece ser lido mais cedo ou mais tarde será realmente lido ( F. Pessoa sabia disso ). O resto são vaidades.

Gosto dos poetas portugueses pois que escrevem na minha língua, e a minha língua é (acho que o Pessoa e o Mann também diziam isso) a minha pátria, mas não passo sem os muitos poetas estrangeiros que vão povoando a minha estante, que, embora escrevendo noutras línguas, escrevem na mesma língua que eu: a língua - poesia.

*

O prosador faz uso ( usa-se ) da linguagem, o poeta re - cria-a, liberta-a dos grilhões do poder usurário.

A linguagem poética diz sempre mais do que o que diz. Octavio Paz , ou António Ramos Rosa?

*

Poesia ou o território sem raízes, o território da pura liberdade para onde todos os territórios convergem e se expandem como um vento por entre os cereais numa noite estrelada e longas árvores balouçando no mistério... Linguagem do mistério. Trans - linguagem.

Caderno de Buridan,

Luís Costa

3 POEMAS DE TOMAS TRANSTRÖMER NO TRIPLOV I

2012-03-01T02:33:00.001-08:00

http://triplov.com/poesia/Luis-Costa/2012/transtromer/index.htm

UM POEMA DE TOMAS TRANSTRÖMER XVI

2012-03-01T01:13:00.001-08:00

PAUSA RESPIRATÓRIA EM JULHO

Quem está deitado de costas debaixo das árvores altas

está também lá em cima. Ele flui por milhares de ramos,

balança para cá e para lá,

está sentado num assento ejector que voa em câmara lenta.

Quem está lá em baixo no passadiço, pisca os olhos à água.

Os passadiços envelhecem mais rápido que as pessoas.

Eles têm madeira acinzentada e pedras no estômago.

A luz ofuscante bate no fundo.

Quem o dia inteiro navega no barco aberto

por cima das baías cintilantes,

acabará por adormecer numa lâmpada azul,

enquanto as ilhas rastejam pelo vidro como grandes mariposas.

Versão de Luís Costa

Tomas Tranströmer

UM POEMA DE JOAN NAVARRO

2012-03-01T00:08:00.006-08:00

FACA NA CABEÇA

HOFFMANN: Hoffmann não é Hoffmann

P. Schneider

Eis aqui o sinal. A chaga. As pegadas que os pés da senhora

deixaram sobre o campo. O calor entre os lençóis. A farinha

levemente manchada. Os lábios do amor dormindo o amor. Os

galos nos currais chocavam as penas. O cavaleiro mataria

o dragão de quatro cabeças. O amor tinha o seu duplo. Estimar

até o desejo de morte. Mata-me de vida! A barqueta

atravessando as águas, e ele ferido. A melancolia arrasta os

dias do Cavaleiro. O amor se via amor ao espelho. Eis aqui o

sinal. Hoffmann ronda a solidão do seu laboratório. Sem

dúvida o pensamento de matar-se não é mais que o reverso do

desejo de matar. Um americano , na minha situação,

dispararia de olhos fechados pela janela. Quem não foi nunca

Hoffmann? Imaginai-vos que um bom dia foste pela rua

buscando quem em um tempo vos estimará. Imaginai a

imagem do vosso amor; um golpe seco e o vosso corpo às

portas do infinito. O cérebro como um grande campo de gelo,

sem luzes nem patinadores, só uma poça d’ água fria. Imaginai.

Pobre Hoffmann. Lhe furtaram o passado e ainda querem

furtar-lhe o desejo. Uma faca ceifa-lhe os campos da memória.

Um tiro. A sua história feita bocados pelo solo. Como me

agradaria estimar-te agora, Hoffmann!

Tradução de Eduardo Sterzi

Joan Navarro há uns dias

atrás na Casa da Escrita

em Coimbra

Joan Navarro ( (Oliva, la Safor,

País Valencià, 1951) é poeta,

tradutor e professor de Filosofia.

Blogue: http://seriealfa.com/home.htm

UM POEMA DE TOMAS TRANSTRÖMER TRADUZIDO PELO POETA JOÃO MOITA

2012-02-28T06:39:00.001-08:00

MEDITAÇÃO CONTURBADA

A tempestade abate-se um moinho move-se descontrolado

pela escuridão da noite, moendo nada. – As

mesmas leis te mantêm acordado.

O cinzento no ventre do tubarão é a tua lâmpada fraca.

Memórias informes descem às profundezas do oceano

e lá endurecem em colunas estranhas. – Verde

e com algas é a tua muleta. Um homem

que vá para o mar regressa robustecido.

Tomas Tranströmer

( traduzido a partir da tradução inglesa de Robin Fulton )

Tomas Tranströmer
( Prémio Nobel 2011 )

4 PINTURAS DE SOFIA RIBEIRO COM 4 POEMAS DE LUÍS COSTA NA REVISTA TRIPLOV de Artes, Religiões e Ciências

2012-02-27T22:31:00.007-08:00

http://novaserie.revista.triplov.com/numero_25/luis_costa/index.html

Número 25-26 | Março-Abril | 2012

http://novaserie.revista.triplov.com/numero_25/index.html

APONTAMENTO

2012-02-27T05:37:00.005-08:00

A Neurociência, demonstra-nos cada vez mais que os artistas, poetas, budistas, Nietzsche, Freud e outros tinham razão: o nosso eu é um enxame de quimeras e o chamado irracional tem um controlo muito maior ( quase totalitário ) sobre nós do que pensamos.

“ A nossa percepção acerca do que nos rodeia é produzida por regiões do cérebro a que não temos qualquer acesso. Este principio da inacessibilidade, não só diz respeito ao que vemos e à percepção do tempo, mas também funções mais elevadas como pensar, sentir e acreditar funcionam segundo este principio. “

“ [ ... ] O nosso cérebro é largamente guiado por um piloto automático. A nossa consciência não tem quase nenhum acesso à enorme fábrica que opera em segredo e que num acto de magia poderosa nos fornece ideias acabadas. “

David Eagleman, neurocientista

( acaba de publicar o livro INKOGNITO )

( Citação, traduzida por mim )

***

Tal como a terra que não se encontra no centro do universo, mas antes na periferia da Via Láctea, também nós ( segundo a neurociência ) não nos encontramos no centro de nós mesmos, mas algures na periferia. E desta periferia pouco podemos dizer sobre nós mesmos. De facto, somos lá no fundo um GRANDE MISTÉRIO tal como o universo que contemplamos fascinados numa noite estrelada. Pensamos que sabemos muito, mas o que sabemos não chega a ser um grão de areia no deserto. Nem sequer podemos dizer se existe um tempo verdadeiro. Quem já teve um acidente, reparará que o tempo em que se processou esse acidente lhe parece muito mais longo do que o que o tempo dos relógios, convencional. O tempo, segundo David Eagelman, é subjectivo, ou seja, meta-sensorial, e ao contrário dos cinco sentidos, não tem nenhum ponto identificável na percepção. Ele está sentado em todas as sensações como um cavaleiro.

Também aquilo que chamamos de realidade objectiva, que nos parece tão evidente, está de facto assente numa certeza bastante precária...

Rene Magritte,

Le double secret

CURTO-CIRCUITO: SOFIA RIBEIRO / LUÍS COSTA

2012-02-27T03:07:00.004-08:00

( A queda do super-homem )

Acordo sob a crepitação de uma lâmpada fundida. Não sei onde estou, nem quem sou. Quero falar. Preciso de falar. Falo com um gosto a carne morta na ponta da língua. A electricidade nocturna tomou todo o meu corpo. Os meus olhos foram-me arrancados por mãos invisíveis. Porém não estou cego, nem louco. Vejo como nunca vi, estou mais lúcido do que nunca.
Quero movimentar - me. Quero. Sonho que me movimento. Mas na realidade encontro-me paralisado. Os músculos não me obedecem. Não! São roldanas desdentadas.

Uma mulher de negro visita-me todos os dias. As suas balsâmicas mãos devem existir, dizem-me, ou sonho que me dizem, mas eu não as sinto.

À minha volta, os anjos negros ergueram muros de seringas. Ao centro: a janela, grandes corvos que volteiam o espaço. Cereais incendiados. Frutos bolorentos.

Ah... agora sei das relíquias da terra devastada, da arquitectura dos pulsos injuriados.

ESPELHO METAFÍSICO ( EM TRILINGUE ) TRADUZIDO POR JOAN NAVARRO E ILUSTRADO POR SOFIA RIBEIRO

2012-02-26T07:16:00.004-08:00

Espelho metafísico

O espelho

o rosto ainda derramado pela meia-noite

escorrendo pelo espelho

um parir de tijolos no corpo da música

dos Sex Pistols

um oceano que se pesa no balouço das estrelas

as faces

exaustas

o olho das mãos

talhado na porcelana de antigos cânticos

estas mãos assomando à tona da água pelo ventre

das mães

estas mãos trementes de azeites obscuros

estas mãos que abrem portas estranhas

para fora e para dentro do tempo

no fogo

vagas rutilantes

ou abstracções

sombras que amanhecem na crusta da maquilhagem

a explosão da cocaína

enrubescendo os músculos quebrados

na secção de cada nervo

Abres a janela

o azul do grito na boca que te dilacera os pulmões ,

tufões de escárnio no cérebro

os castanheiros numa linha de pensamentos obscuros

clareiras

lagos

caminhos

atalhos

vertigens

becos

ecos

mulheres que te inspiram sonhos antigos

mulheres de sedas propícias

que trazem reinos minerais na âncora das coxas

o mel saindo-lhe dos dedos

o mel que tu ambicionas

ou as sementeiras

mós

amoladores

furadores

buris

forjas

rendas

teares

podadeiras

enxadas

enxames

e o pulso das oliveiras

movimentando as fabulosas noras

e um cesto de vime

junto ao canavial

ali onde outrora era o centro do mundo

ali onde outrora era o centro do teu amanhecer

depois dos dias fartos

quando bebias a tigela do fresco leite

isto

antes de Alcácer Quibir

Olhas-te de novo no espelho,

a testa dividida pelo estigma da esfinge,

soterrado entre os dois rios

e à luz da lamparina

escreves

escreves na agitação dos ventos

nas areias dos grandes desertos

escreves

e olhas-te de novo no espelho

que uma procissão de sombras egípcias agora cruza

que te fura o rosto até ao lugar dos olhos

o teu rosto ou os ossos do tigre que se ergue nos ombros

o teu rosto ou a vida estremecendo

nas especiarias do coração

o teu rosto ou um monte de nada

à procura da agulha do astrolábio

das grandes viagens metafísicas

pelos subúrbios das cidades

onde as crianças têm pregos nos olhos

e cavilhas nas pontas dos dedos

onde o céu dorme suspenso no nevoeiro das pontes humanas

por baixo das metálicas hastes do eu

Olhas-te no espelho e revês

as bétulas as giestas

os loureiros as cavernas

os desfiladeiros

cobras do tamanho das tempestades

pauis

longas lianas musgosas

enroscadas ao tronco dos cadáveres

caravelas atravessando,

verticalmente,

o bosque das árvores de nomes desconhecidos

estacas

vómitos que tocam a raiz quadrada do inferno

um sonho pneumático

a inseminação primitiva

( o seu assassinato )

a roda a motor de alta tensão na cabeça do carneiro

a famosa hélice dos oboés

por cima dos rebanhos adormecidos

e homens cobertos de tatuagens arabescas

enquanto a ponta da lança jorra do capim

que o animal ferido transporta na sua substância negra

( entregue ao ritual da morte )

– encurralado no vazio

Espill metafísic

L’espill

el rostre encara vessat per la mitjanit

escorrent-se per l’espill

un parir de maons en el cos de la música

dels Sex Pistols

un oceà que es pesa en el gronxador de les estrelles

els rostres

exhausts

l’ull de les mans

tallat en porcellana d’antics càntics

aquestes mans abocant-se a flor d’aigua pel ventre

de les mares

aquestes mans tremoloses d’olis obscurs

aquestes mans que obren portes estranyes

cap a fora i cap endins del temps

en el foc

vagues rutilants

o abstraccions

ombres que llostregen en la crosta del maquillatge

l’explosió de cocaïna

enrogint els músculs trencats

en la secció de cada nervi

Obris la finestra

el blau del crit en la boca que et dilacera els pulmons ,

tifons d’escarni en el cervell

els castanyers en una línia de pensaments obscurs

clarianes

llacs

camins

dreceres

vertígens

carrerons

ecos

dones que t’inspiren somnis antics

dones de sedes propícies

que porten regnes minerals en l’àncora de les cuixes

la mel eixint-li dels dits

la mel que tu ambiciones

o les sembres

moles

esmoladors

trepadors

burins

fargues

randes

telers

podalls

aixades

eixams

i el pols de les oliveres

animant les fabuloses sínies

i un cistell de vímet

vora el canyar

on antany hi era el centre del món

on antany hi era el centre de la teua albada

després dels dies plens

quan bevies el bol de la llet fresca

això

abans d’Alcácer Quibir

Et mires de nou a l’espill,

el cap dividit per l’estigma de l’esfinx,

soterrat entre els dos rius

i a la llum de l’animeta

escrius

escrius en l’agitació dels vents

en les arenes dels grans deserts

escrius

i et mires de nou a l’espill

que ara creua una processó d’ombres egípcies

que et perfora el rostre fins a la conca dels ulls

el teu rostre o els ossos del tigre que aixeca els muscles

el teu rostre o la vida estremint-se

en les espècies del cor

el teu rostre o un munt de no res

a la recerca de l’agulla de l’astrolabi

dels grans viatges metafísics

pels suburbis de les ciutats

on els infants tenen claus en els ulls

i clavilles a les puntes dels dits

on el cel dorm suspès en la boira dels ponts humans

per sota de les metàl·liques tiges del jo

Et mires a l’espill i tornes a veure

els bedolls les ginestes

els llorers les cavernes

els congostos

serps de la grandària de les tempestes

aiguamolls

llargues lianes cobertes de molsa

enroscades al tronc dels cadàvers

caravel·les travessant,

verticalment,

el bosc dels arbres de noms desconeguts

estaques

nàusees que toquen l’arrel quadrada de l’infern

un somni pneumàtic

la inseminació primitiva

( el seu assassinat )

la roda amb motor d’alta tensió en el cap del xai

la famosa hèlix dels oboès

per damunt dels ramats adormits

i homes coberts de tatuatges arabescs

mentre que la punta de la llança brolla de la fàlaris

que l’animal ferit transporta en la seua substància negra

( lliurat al ritual de la mort )

– acorralat en el buit

[Traducció: Joan Navarro]

Espejo metafísico

El espejo

el rostro aún derramado por la medianoche

escurriéndose por el espejo

un parir de ladrillos en el cuerpo de la música

de los Sex Pistols

un océano que se pesa en el columpio de las estrellas

los rostros

exhaustos

el ojo de las manos

tallado en porcelana de antiguos cánticos

estas manos asomando a la superficie del agua por el vientre

de las madres

estas manos temblorosas de aceites oscuros

estas manos que abren puertas extrañas

hacia fuera y hacia dentro del tiempo

en el fuego

vagas rutilantes

o abstracciones

sombras que amanecen en la costra del maquillaje

la explosión de cocaína

enrojeciendo los músculos rotos

en la sección de cada nervio

Abres la ventana

el azul del grito en la boca que te dilacera los pulmones,

tifones de escarnio en el cerebro

los castaños en una línea de pensamientos oscuros

calveros

lagos

caminos

atajos

vértigos

callejones

ecos

mujeres que te inspiran sueños antiguos

mujeres de sedas propicias

que traen reinos minerales en el ancla de los muslos

la miel saliéndole de los dedos

la miel que tú ambicionas

o las siembras

muelas

afiladores

barrenas

buriles

forjas

encajes

telares

podaderas

azadas

enjambres

y el pulso de los olivos

animando las fabulosas norias

y un cesto de mimbre

junto al cañaveral

donde antaño estaba el centro del mundo

donde antaño estaba el centro de tu amanecer

después de los días repletos

cuando bebías el tazón de la leche fresca

esto

antes de Alcácer Quibir

Te miras de nuevo en el espejo,

la cabeza dividida por el estigma de la esfinge,

enterrado entre los dos ríos

y a la luz de la mariposa

escribes

escribes en la agitación de los vientos

en las arenas de los grandes desiertos

escribes

y te miras de nuevo en el espejo

que ahora cruza una procesión de sombras egipcias

que te perfora el rostro hasta la cuenca de los ojos

tus rostro o los huesos del tigre que levanta los hombros

tu rostro o la vida estremeciéndose

en las especias del corazón

tu rostro o un montón de nada

a la búsqueda de la aguja del astrolabio

de los grandes viajes metafísicos

por los suburbios de las ciudades

donde los niños tienen clavos en los ojos

y clavijas en las puntas de los dedos

donde el cielo duerme suspendido en la niebla de los puentes humanos

por debajo de los metálicos tallos del yo

Te miras en el espejo y vuelves a ver

los abedules las retamas

los laureles las cavernas

los desfiladeros

serpientes del tamaño de las tempestades

pantanos

largas lianas musgosas

enroscadas al tronco de los cadáveres

carabelas cruzando,

verticalmente,

el bosque de los árboles de nombres desconocidos

estacas

náuseas que tocan la raíz cuadrada del infierno

un sueño neumático

la inseminación primitiva

( su asesinato )

la rueda con motor de alta tensión en la cabeza del carnero

la famosa hélice de los oboes

por encima de los rebaños adormecidos

y hombres cubiertos de tatuajes arabescos

mientras que la punta de la lanza brota de la triguera

que el animal herido transporta en la su sustancia negra

( entregado al ritual de la muerte )

– acorralado en el vacío

[Traducción: Joan Navarro]

UM POEMA DE MARCELI ANDRESA BECKER II

2012-02-26T04:54:00.005-08:00

LXXIII

enforcada, a música

intumesce,

por dentro —

é carne,

uma caxumba de vozes,

de vasos.

o sangue cantante.

( de caderno de experimentações)

Marceli Andresa Becker é poeta estudante de filosofia e professora. Publicou poemas nas revistas Zunái e Germina, no portal Cronópios e nos blogs Cantar a Pele de Lontra e Penetra Surdamente no Reino das Palavras. Na área da filosofia, publicou artigos e ensaios em revistas eletrônicas e mídias impressas.

Francis Bacon

UM POEMA DE ISABEL DE SÁ VI

2012-02-25T22:43:00.001-08:00

No ventre da mulher as sementes germinaram. Cinco

crianças saíram enleadas em panos de ranho. Em

sangue, a rainha mãe rasgou os ventres miúdos,

e, erguida, em sorrisos ofereceu às outras mu-

lheres os intestinos minúsculos para que deles

fizessem colares acessíveis.

Isabel de Sá

Bellmer

POEMA DE LUÍS COSTA ILUSTRADO POR SOFIA RIBEIRO

2012-02-24T15:27:00.004-08:00

EROS

A tua voz é uma penetração

O dilúvio da electricidade nocturna

Onde vou buscar a lança e a flor do cardo

Todo o meu corpo estremece por dentro

Na modulação dos teus braços

E aceito a riqueza das pulseiras e os marfins

Que a tua boca me dá

Os teus flancos são pérolas e brilhantes

As pernas colunas de jade

Ao centro das tuas coxas sou um jovem mar

Luís costa

Sofia Ribeiro

Eros ( 28 x 36 )

O QUE É A POESIA? ( uma tentativa )

2012-02-22T13:18:00.001-08:00

A poesia e por extensão a arte não se pode justificar ou legitimar por meio de um sentido prático.

Para o homem prático, vendilhão dos templos, a poesia será uma inutilidade. A poesia é por si mes -

ma incapaz de salvar alguém, caso haja alguém que ali procure uma salvação. Todavia ela é capaz

de quebrar os laços do que está velado, permitindo-nos assim ouvir a voz de uma verdade que nos

perturba, uma voz – outra, misteriosa e violenta (próxima da loucura e da pureza infantil) mas reve-

ladora, capaz de nos ligar a uma totalidade (ainda mesmo quando a poesia faça uso de uma lingua-

gem técnica, elíptica ou fragmentada) de que a vida prática do dia-a-dia nos separa, enfim capaz de

rasgar o véu de Maia.

O que está por baixo do véu de Maia só pode ser expresso por meio de uma trans - liguagem já que

esse universo transcende as barreiras da linguagem prática, ou seja, a poesia será a linguagem do fo -

go que revela, mas ao mesmo tempo guarda em si as relíquias dessa revelação.

Caderno de Buridan,

Luís Costa

POEMA DE LUIS COSTA ILUSTRADO POR SOFIA RIBEIRO

2012-02-21T05:41:00.003-08:00

Atravessam o oceano da metalurgia

colhem o enxofre com a precisão das facas

os olhos ébrios de constelações

à volta o estio as negras tulipas

e com bocas estridentes bebem a oxidação do mel:

o sangue e o ouro o suicídio das aves

Topografia Abissal,

Luís Costa

30 x 40,

Pintura em papel canson

CASAS ABANDONADAS

2012-02-19T13:33:00.001-08:00

onde o dedo toca a ferida

cresce a solidão das casas abandonadas

dali avista-se a memória da mulher

ao alto pregada na tábua do silêncio

e o homem dança na assimetria da luz

com a sua própria morte

– a boca cheia de pérolas

Livro dos fragmentos,

Luís Costa

Dorothea Tanning

UM POEMA DE LUÍS MIGUEL NAVA ILUSTRADO POR SOFIA RIBEIRO

2012-02-19T08:10:00.000-08:00

MATADOURO

Dancei num matadouro, como se o sangue de todos os animais que à minha volta pendiam degolados fosse o meu. Dancei até que em mim houvesse espaço para um poema de que todas as imagens depois fossem desertando.

A luz que desse sangue irradiava, como se nele o sol tivesse mergulhado e os raios nele se houvessem diluído, atravessava-me os poros e fazia-me cantar o coração.

Tratava-se de uma luz que nada tinha a ver com piedade ou a esperança, mas cuja música, sem me passar pelos ouvidos, ia direita ao coração, que nos animais acabados de abater por momentos encontrava um espelho ainda quente, tão diverso da algidez que habitualmente neles impera.

Só num espelho assim saído há pouco das entranhas dum ser vivo se desenha a nossa verdadeira imagem, ao invés da frigorífica mentira onde é comum a vermos esboçar-se. Só esse espelho capta a espessa luz em que parecem ter-se consumido os próprios astros, essa luz que com os objectos que ilumina se confunde numa única substância capaz de arrancar-nos à treva e de dar cor à santidade.

A luz do néon, ante aquela de que se esvazia o coração dum porco, é uma metáfora de impacto reduzido. A luz que das vísceras emana é a de deus, aquela que, por excessiva dose de trevas misturada, mais que qualquer outra se aproxima da de deus, que resplandece nas carcaças em costelas onde é fácil pressentir as incipientes asas de algum anjo.

O berro do animal que qualquer faca anónima remete à condição daqueles cujo sangue se escoe ao nosso lado é o único som a que dançar merece a pena. O dia declinou-lhe nas entranhas, quantas manhãs as percorreram absorvidas pelas aberturas dos seus olhos mais não são agora do que um rastro de lume sobre a lâmina e nos baldes onde pinga, reduzidas a um furtivo clarão de dignidade de que todos de repente nos sentimos órfãos.

Luís Miguel Nava

UM POEMA DE ISABEL DE SÁ V

2012-02-19T08:03:00.000-08:00

O abismo iluminado voltou, era cerca do meio-dia.

Ia-me tragando por completo, avançando-me no

rosto, nas olheiras, no plano altamente claro da

fronte, no tempo.

E então vê-se que somos uma outra parte de nós não

revelada.

O que existe ali

não é uma espécie de expressão, é a expressão. Unica.

Gelada.

Bellmer

UM POEMA DE TOMAS TRANSTRÖMER ( versão de Luís Costa )

2012-02-18T08:20:00.000-08:00

SOLSTÍCIO DE INVERNO

Um brilho azul

escorre da minha roupa.

Solstício de Inverno.

Pandeiretas de gelos tilintantes.

É um mundo silencioso,

é uma fenda

ali os mortos são passados

clandestinamente pelas fronteiras.

Tomas Tranströmer
e sua esposa

LUMINESCÊNCIA

2012-02-16T18:11:00.017-08:00

Sofia Ribeiro

Cântico (25x34cm)

A electricidade nocturna percorre

o labirinto dos sonhos. por trás, a lua.

os seus espelhos de neve. fundos. dissonantes.

os animais descem vagarosos pelas hastes do cio.

ascendem aos olhos da mulher com

a redondez das amoras desvairadas.

no seu peito ergue-se a elegância dos cavalos.

a casa deslizando na colina.

o fogo subindo. equino. sem lacunas.

uma devastação aurífera. discreta.

Ao lado, o cadáver da fera , aberto,

com um violino dentro, onde alguém plantou

uma sécia que cresce, serena.

Luís Costa

UM POEMA DE ISABEL DE SÁ IV

2012-02-16T02:19:00.001-08:00

Do tronco de uma boneca nasceu uma boneca.

Portanto uma boneca pariu outra boneca com toda a

tranquilidade.

O menino louco que gostava de bonecas alegrou-se

pois à sua infância esquizoide foi dado mais um ser

que amou inteiro.

Hans Bellmer

La Poupee

UM POEMA DE ISABEL DE SÁ III

2012-02-16T02:13:00.000-08:00

O braço decepado contorce-se ao som do violino.

Digamos que dança no redemoinho da morte ou no

extremo duma célula viva. Essa agonia é a justificação

para permanecer

porque sem beleza não se aguenta estar vivo.

Francis Bacon

GALERIA SOFIA RIBEIRO : UMA MULHER A MORRER SENTADA

2012-02-15T03:34:00.002-08:00

Pintura em papel Canson

( 24 X 40 )

HÁ UMA MULHER A MORRER SENTADA

Há uma mulher a morrer sentada

Uma planta depois de muito tempo

Dorme sossegadamente

Como cisne que se prepara

Para cantar

Ela está sentada à janela. Sei que nunca

Mais se levantará para abri-la

Porque está sentada do lado de fora

E nenhum de nós pode trazê-la para dentro

Ela é tão bonita ao relento

Inesgotável

É tão leve como um cisne em pensamento

E está sobre as águas

É um nenúfar, é um fluir já anterior

Ao tempo

Sei que não posso chamá-la das margens

Daniel Faria

ALGUMAS PALAVRAS SOBRE O POEMA “ SOBRE UM POEMA “ DE HERBERTO HELDER

2012-02-15T02:02:00.000-08:00

“Sobre um Poema“, de Herberto Helder, é um poema que podemos chamar metapoético, visto que procura explicar o que é um poema, e reflecte sobre o modo como o poema nasce, e sobre o processo como ele se manifesta fenomenologicamente (palavra oral e escrita) no espaço e no tempo, isto é, como corpo histórico.

Sendo este poema, como acabamos de dizer, um acto metapoético, isto poderá levar o leitor mais interessado a tentar interpretá-lo sob um perspectiva de teoria poética ou sendo mais exacto, tentar captar dali uma teoria poética sobre o nascimento do poema e a sua projecção no espaço e no tempo.

Ora diz Herberto no verso 15 (último da segunda estrofe) e no 16 (primeiro da terceira estrofe) o seguinte:

[... ]

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

[... ]

De facto assim é: o poema depois de se tornar palavra, isto é de se libertar do círculo do silêncio, do lugar interior ou anterior, absoluto (fora do espaço e do tempo), tornando-se histórico, toma tudo em seu regaço, incluindo o que se encontra de fora, (Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência [...] / Fora, os corpos genuínos e inalteráveis do nosso amor […]), pois o poema também fala de tudo quanto existe no mundo, e por isso absorve-o com o seu material de construção que é a palavra, todas as palavras. Ele nomeia as coisas. E por meio desta nomeação ele testemunha o mundo. O testemunho é uma coisa que passa de mão em mão. Assim, pelo menos enquanto a raça humana existir, ele será indestrutível. No entanto ao testemunhar o mundo, o poema tem, ao mesmo tempo, o poder de reinventar e realizar um outro mundo, o mundo da liberdade e harmonia da palavra dentro do círculo poético:

[...]

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

Com a redonda harmonia do mundo deve-se compreender o mundo em toda a sua dimensão e totalidade, que é a esfera da arte e da poesia, para lá de toda e qualquer moralidade humana, demasiado humana. Aqui nada fica de fora ou é excluído. No mundo do poema e no mundo real de que o poema partiu, e absorveu, tudo existe em pela harmonia: a harmonia do Ser. Destruição e construção, morte e nascença, ausência e presença, negativo e positivo, completam-se e complementam-se: são unos. Encontramo-nos no lugar dos lugares. O lugar redondo: a redonda e livre harmonia do mundo, lugar da integridade total. Segundo o poeta e filósofo grego Xenófanes: Deus é uma circunferência porque esta é a forma mais perfeita e harmoniosa que existe. Todos os pontos estão à mesma distância do centro e tanto o centro como o raio não podem existir um sem o outro. Por outras palavras podemos dizer com Hegel: “ a verdade é o todo. “

Ainda que se rasguem todos os livros em que foi publicado, ainda que se proíba aquele poema, o mundo do poema, a circunferência do poema, permanecerá e viverá na memória do leitor, ainda mesmo quando só em estado fragmentário e ainda mesmo quando não em todos os leitores que o leram. Mas aquele leitor que o leu e memorizou, porque o amou, o sentiu e se identificou com aquelas palavras, como se fossem suas, certamente o dará a conhecer a gerações futuras. Por isso o poema não morre. O poema passa de boca em boca e ultrapassa sempre, embora também o sendo, o simples estado de objecto histórico. Foi precisamente isto que aconteceu com a Odisseia e outros poemas antigos: eles foram levados de boca em boca, num movimento oral, pelos antigos bardos, até que um dia alguém os passou para o barro, para o papiro, para o pergaminho, para o papel, até à era da digitalização.

É claro que nos dias de hoje, no tempo da era da informática e dos computadores, o poema depois de ter nascido jamais desaparecerá: falamos aqui, sobretudo, dos poetas editados, como é o caso do Herberto, e de todos aqueles que no futuro, mesmo quando postumamente, virão, provavelmente, a ser editados.

Os dois primeiros versos, da última estrofe, são impressionantes e levam-nos a reflectir sobre o poema e o poeta como instrumentos. Passo a citar:

- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

O instrumento pelo qual o poema se deu ao mundo é o poeta. O poeta serve o poema para que se possa chamar poeta por isso é um instrumento do poema. No entanto devemos também dizer que o poeta é que dá o poema ao mundo, sem o poeta não era possível haver poema. Portanto o poeta e o poema criam-se e recriam-se mutuamente. Neste processo de reciprocidade total, encontramo-nos perante aquilo a que chamamos poesia. A Poesia resulta do poeta e do poema. Quer dizer o poeta e o poema são ambos instrumentos. Por isso tanto o poema como o poeta nada nos podem dizer da espinha do mistério, ou seja, da origem do poema e sobretudo da espinha do mistério que é a poesia. A poesia que por sua vez inventa o poeta e o poema. A poesia no entanto será sempre um mistério que tanto o poema como o poeta “ ignoram “, pois que ela pertence ao domínio do ser. O poeta canta mas não sabe bem por que canta, há algo mais forte do que ele que o impele para o cântico. Neste acto inexplicável, o poeta é o “ instrumento perplexo “ pois que “ ignora “, isto é, nunca saberá muito bem nem o que é a poesia nem como o poema se torna corpo. Por isso também:

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

O poema “ cresce “inseguramente porque o poeta jamais poderá ter a certeza que o ímpeto que o levou a escrever, ímpeto “ na confusão da carne “ ímpeto total, que ainda se encontra no reino abstracto da alma e no pulsar imediato dos sentidos “ só ferocidade e gosto “, ainda impreciso e misterioso, se virá a realizar como um corpo total e íntegro: o poeta não sabe praticamente nada daquele poema. O poeta é um cego, visto que o poema ainda pertence ao domínio do ser, ainda se encontra fora do reino do fenómeno. Por isso o poeta diz que o poema talvez seja como sangue ou como sombra de sangue nos canais do ser. Quer dizer o poeta nada pode saber, nem dizer sobre o poema. O futuro corpo do poema está escrito nas estrelas. Podemos então dizer que, segundo esta poética, a escrita de um poema é sempre um acto misterioso. A essência do poema encontra-se assente no mistério. O poema é a linguagem do indizível ou mistério. Este é um poema da poética do mistério. Segundo esta poética o poema não tem como fim resolver esse mistério, mas somente mostrá-lo ao mundo: o poema é a revelação do mistério, que é a poesia. O seu dever é mostrar e conservar esse mistério.

Por isso também, embora nascendo da confusão da carne e talvez do sangue, embora sendo matéria verbal, portanto um existente, uma coisa, um aqui e agora:

o poema faz-se contra o tempo e a carne.

O poema que cresceu, inseguramente, insurge-se, agora, já corpo viril, contra o tempo e a carne. Isto acontece porque ele ultrapassa e transcende a capacidade da lógica racionalista e histórica do homem. O poema transforma tudo quanto toca, é contínua transformação, mas conserva em si, ao mesmo tempo, a magia das origens.

O poema é um maravilhoso paradoxo: ele deixa-nos compreender as coisas e o mundo à luz de uma outra lógica: a lógica da palavra poética que, embora nascendo e se processando num determinado tempo e espaço históricos, transcende sempre esse mesmo tempo e espaço históricos, ou seja, é uma linguagem de todos os tempos, transcendente e cósmica: a linguagem do indefinível, vinda até nós pelos canais do ser, portanto linguagem do ser, isto é, linguagem do grande mistério que é o TODO.

SOBRE UM POEMA*

Um poema cresce inseguramente

na confusão da carne,

sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,

talvez como sangue

ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência

ou os bagos de uva de onde nascem

as raízes minúsculas do sol.

Fora, os corpos genuínos e inalteráveis

do nosso amor,

os rios, a grande paz exterior das coisas,

as folhas dormindo o silêncio,

as sementes à beira do vento,

- a hora teatral da posse.

E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.

Insustentável, único,

invade as órbitas, a face amorfa das paredes,

a miséria dos minutos,

a força sustida das coisas,

a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora

a espinha do mistério.

- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

*Herberto Helder, em Ou O Poema Contínuo

UM POEMA DE ADONIS (Ali Ahmad Said Esber ) VIII

2012-02-12T04:46:00.000-08:00

O ROSTO DE UMA MULHER

Eu morava no rosto de uma mulher
que mora numa onda.
A maré cheia cuspiu-a para a praia
cujo o porto desapareceu nas suas conchas .
Eu morava no rosto de uma mulher
que me assassinou, que no meu sangue de navegador,
até ao fim da loucura amorosa,
quer ser um farol, que se apaga.

( Versão de Luís Costa )

Odilon Redon

RIMBALDIANOS

2012-02-11T10:14:00.004-08:00

Sofia Ribeiro

DELÍRIOS DE UM POETA/ RIMBAUD

(30x35cm)

JEAN-ARTHUR RIMBAUD

A mim, que inventei histórias e lendas de fantasmas

no tempo em que fui vendedor

de armas na Abissínia,

em que as minha pernas ainda tinham a força de um vulcão,

A mim, que fiz da poesia carne, que fiz de cada palavra

um relâmpago de sangue,

A mim, que fui abandonado pelos remadores,

que, sozinho no barco bêbado, singrei por entre

universos impassíveis, que perdi a chave do antigo palácio

onde guardávamos as jóias

dos nossos antepassados...

A mim, que pintei modelos na tela do luar, no colo das montanhas,

nas asas das borboletas igníferas,

corpos exemplares no granito das minha visões...

A mim, desregrado de todos os sentidos, na crista do dilúvio

de olhos pretos e crina amarela,

entre o limite das fonteiras carnais, entre arame farpado

e um paraíso de sonhos possíveis...

A mim... Dizei-me, que badaladas serão estas?

Sinos de bronze na tarde plácida de Alberto Caeiro?
Pesadas correntes nos aposentos de Nerval?

Já não sei se sou eu quem vos fala

ou se será a voz de um dos meus filhos, filhos dos áridos desertos;

já não sei se sou eu quem respira sofregamente

ou se será a garganta do meu bisavô,

que sofria de bronquite asmática, no seu leito de morte.

O mar espraia-se, teologicamente, até à soleira da minha porta

e sem que me aperceba entra todo,

todo, de uma só vez, pela fechadura...

Peixes dourados e búzios nunca antes vistos nadam

em volta do meu leito...

E vejo-me ou imagino-me na tela de mim mesmo ( ? )
mergulhado na rebentação das ondas,

sem uma perna, os olhos vidrados, vitrais de catedrais,

perpetuados para serem clarões e cometas

clarões e cometas no centro da repleta noite do nada

- no grito do grande silêncio.

Luís Costa

UM POEMA DE MILTOS SACHTURIS

2012-02-10T03:36:00.000-08:00

MARIA

Pensativa Maria

tirou as suas meias

Do seu corpo saíam

vozes de outras pessoas:

de um soldado,

que falava como um pássaro,

de um doente, que morreu com a dor das ovelhas,

e o choro da sobrinha mais nova de Maria

que nasceu nestes dias

Maria chorava e chorava

agora Maria

esticou as mãos

à tarde descansou

com as pernas abertas

De seguida

os seus olhos escureceram

negros, negros e nublados

escureceram

O rádio tocava

e Maria chorava

Maria chorava

e o rádio tocava

Então, vagarosamente

Maria estendeu os seus braços

e começou a voar pelo quarto

( Versão de Luís Costa )

Max Ernst

ARQUEOLOGIA DOS ABISMOS ( Poemas na revista eutomia )

2012-02-09T17:36:00.001-08:00

http://www.revistaeutomia.com.br/v2/wp-content/uploads/2011/12/LU%C3%8DS_COSTA_444-449.pdf

Sofia Ribeiro,

ENSAIO - Técnica mista/Pintura sobre tecido

(30x60x27cm)

UM POEMA DE GIANNIS KONDOS COM PINTURA DE PEDRO PRATA

2012-02-09T12:40:00.000-08:00

99

Dia cinematográfico, hoje.
Extâse de velocidade, lugares escuros.
A luz corroída, magra.

Mais longe, um pôr do sol.
Com ocre, cores mudas e terrosas,
com esse pequeno jeito do teu ombro

– na minha ausência.

[ Versão de Luís Costa ]

Pedro Prata

POEMA DE MILTOS SACHTURIS COM PINTURA DE SOFIA RIBEIRO

2012-02-07T10:50:00.000-08:00

LENDO KAFKA - (25x35cm)
Sofia Ribeiro

FRANZ KAFKA , Miltos Sachturis

Franz Kafka vivia num quarto grande e húmido.
No chão havia um tapete sujo, muito velho.
De vez em quando, uma grande ratazana cinzenta
corria pelo tapete.
Esta ratazana, dizia Franz amiúde,
esta ratazana é a minha amada e eu.

[ Versão de Luís Costa ]

UM POEMA DE PABLO NERUDA

2012-02-07T05:02:00.000-08:00

INCLINADO NAS TARDES

Inclinado nas tardes lanço as minhas redes melancólicas
aos teus olhos oceânicos.

Ali se expande e arde no mais alto fogo
a minha solidão que volteia os braços como um náufrago.

Envio sinais vermelhos sobre os teus olhos ausentes
que ondeiam como um oceano na margem de um farol.

Tu só guardas trevas, fêmea tão distante e minha ,
dos teus olhos surge, por vezes, a costa do assombro.

Inclinado nas tardes lanço as minhas redes melancólicas
a esse mar que sacode os teus olhos oceânicos.

As aves nocturnas picam as primeiras estrelas
que cintilam como a minha alma quando te amo.

A noite galopa na sua égua sombria
espalhando espigas azuis sobre o campo.

Versão de Luís Costa

UM TRECHO DO POEMA "MAU SANGUE " DE JEAN - ARTHUR RIMBAUD

2012-02-06T08:24:00.000-08:00

      Tenho dos meus antepassados gauleses os olhos branco – azuis, o
cérebro acanhado, a inabilidade na luta. Uso roupa de bárbaro, como
eles. Mas não ponho manteiga no cabelo.
      Os gauleses eram os esfoladores de animais , os pirómanos de ervas
mais ineptos do seu tempo.
      Deles, detenho: a idolatria e o amor do sacrilégio; – oh, sim, todos os
vícios, cólera, lúxuria, – magnífica, a luxúria; – e, sobretudo, mentira
preguiça.
      Abomino todos os modos de vida. Patrões e operários, todos rustres,
ignóbeis. A caneta na mão vale a mão na charrua. – Que século de mãos!
– nunca dominarei a minha mão. O culto do doméstico vai longe demais.
A honestidade do peditório enerva-me . Os criminosos repugnam-me
como castrados: eu, eu estou intacto e isso
é-me indiferente.
      Mas! quem fez da minha língua utensílio tão pérfido, tão capaz de
guiar e salvaguardar até hoje a minha preguiça? Sem sequer utilizar
o corpo, e mais ocioso que o sapo, meti-me por todo o lado. Não há
família na Europa que eu não conheça. – Falo de famílias como a minha,
que recebem tudo da declaração dos Direitos do Homem.
– Conheci cada filho de família!

      Se eu tivesse antecedentes em qualquer página da história de
França!
      Mas, não, nenhum.
      É-me bastante claro que fui sempre de raça inferior. Não posso
entender a revolta. Os da minha espécie só se sublevaram para pilhar:
como os lobos perante a alimária que não liquidaram.
      [... ]

Tradução de Mário Cesariny

UM POEMA DE ADONIS (Ali Ahmad Said Esber ) VII

2012-02-05T10:59:00.000-08:00

DAMASCO

Damasco
Caravana de estrelas no fundo verde
Dois peitos de brasas e laranjas
Damasco
O corpo do amante no leito
Como um arco – íris, como uma lua crescente
Em nome da água
Ele abre

A garrafa dos dias
Gira todos os dias
Na tua órbita nocturna
Cai como uma vítima
No teu vulcão cobiçado
As árvores dormitam ao redor do meu quarto
E o meu rosto
É uma maçã
Meu amor
É uma almofada, uma ilha...
Se ela viesse
Se ela viesse
Damasco
Fruto da noite, ó lugar de descanso.

Versão de Luís Costa

QUATRO CANÇÕES DE ADONIS (Ali Ahmad Said Esber ) VI

2012-02-05T05:16:00.000-08:00

QUATRO CANÇÕES PARA TIMUR

Espelho da lei

Irrompe
Sobre o corpo da rapariga
Sobre o corpo das grávidas
Irrompe e mata
Não poupes ninguém, nem velhos nem jovens...

Esta é a minha lei

O saque

O pássaro em chamas,
Cavalos, mulheres, ruas
São dilacerados como pão
Diante dos olhos de Timur

Eles

Eles chegaram
Nus entraram em casa
Escavaram
Enterraram as crianças
E foram embora

A maré

Mihyâr cantou, curvou-se, rezou,
falou livre dos pecados
E reconheceu a sua crença
Abençoou o rosto da loucura
Derreteu a ave na sua voz
E desejou que a sua voz
Fosse uma maré – e assim foi.

Versão de Luís Costa

Miró

CANTO A LAUTRÉAMONT - SOFIA RIBEIRO

2012-02-04T13:24:00.000-08:00

(25x35cm)
Pintura sobre cartão

PARA MALDOROR

enterram as cabeças na substância abissal.

ali descobrem as feridas e o vinho com cicatrizes,

o refundir das cavilhas,

mármores quebrados sob a compressão das torres.

à frente, as arcadas.

e o rumor de um animal pendurado na aridez da carne

- a angústia nos pedestais.

Luís Costa

As micro-pinturas de Sofia Ribeiro têm uma força e um dinamismo que nos transportam até aos abismos humanos, ao lugar seminal, ao espaço matricial onde a luz de tanta luz cega, e é precisamente nessa espantosa cegueira que aprendemos a ver para lá do olhar. Podemos ainda dizer que esta é uma arte sismográfica, uma verdadeira erupção visceral, reveladora do invisível.

UM POEMA DE MÁRIO CESARINY

2012-02-02T07:22:00.000-08:00

ditirambo

Meu maresperantotòtémico
minha màlanimatógrafurriel
minha noivadiagem serpente
meu èliòtrópolipo polar

meu fiambre de sol roseira
minha musa amiantulipálida
meu lustrefrenado céu grande
minha afiàurora – manhã

minha fôgoécia de estátuas
minha lábioquimia cerrada
minha ponta na terra meu arsgrima

meu diamantermita acordado!

DOIS POEMAS DE FERNANDO BOTTO SEMEDO

2012-02-02T01:08:00.000-08:00

NASCENTE

Um clarão de doce luz insuportável, transportando consigo

A alma eterna do sonho, é um rosto inesperado, aqui,

E cujas lágrimas de comoção e esperança

Escorrem para o mais íntimo dos poemas breves.

Ele nasceu desde sempre, para alumiar aquela

Primavera de um inverosímil e sagrado devir,

Onde um sangue branco do esquecimento

Fará florir uma dor simplíssima e leve.

A NOITE É A LUZ E VEM SILENCIOSA E BRANCA

A noite é de luz, e vem devagar,

Com sua alma branca e silenciosa,

Com as suas comovidas e misteriosas lágrimas,

Acolher-se à minha alma sem luz,

A minha alma sonhando com a casa eterna,

Do amor e da comunhão com o Deus infantil,

Que jamais revelou o seu rosto, talvez

Cicatrizado pela dor e por uma infinita saudade.

A noite é de luz, e vem devagar,

Com a sua feminina presença vestal,

Com o seu infinito bailado de galáxias

Do desconhecido, com os seus brinquedos quebrados

Numa infância destruída, acolher-se à minha alma sem luz,

A minha materna alma, para um eterno

E branquíssimo poema, com a sua partitura nítida

Na invisibilidade que me cega.

Fernando Manuel Boto Correia Semedo nasceu em Lisboa, freguesia de S. Sebastião da Pedreira, no dia 18 de Junho de 1955. É licenciado em História (1981), pela Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa. Membro da Associação Portuguesa de Escritores (APE). Ao longo de 27 anos publicou individualmente 33 livros, desde «Agoas Livres» (1982) até «Sangue em Flor» (2009). O Autor foi objecto de crítica literária por parte de João Gaspar Simões, António Cândido Franco, E.M. de Mello e Castro, Maria Estela Guedes, João Rui de Sousa, Pinharanda Gomes, e José Augusto Mourão, entre outros.

* imagem de Paul Klee

UM POEMA DE CARLOS DE OLIVEIRA I

2012-02-01T13:09:00.000-08:00

SOBRE O LADO ESQUERDO

De vez em quando a insónia vibra com a nitidez dos sinos, dos cristais. E então, das duas uma: partem-se ou não se partem as cordas tensas da sua harpa insuportável.
No segundo caso, o homem que não dorme pensa: o melhor é voltar-me para o lado esquerdo e assim, deslocando todo o peso do sangue sobre a metade mais gasta do meu corpo, esmagar o coração.

Cruzeiro Seixas

UM POEMA DE MAX JACOB III

2012-02-01T06:31:00.000-08:00

DESESPERO

As igrejas são florestas onde Deus é uma eterna alvorada,

mas o Demónio diz que esta alvorada é um crepúsculo para mim.

[ Versão de Luís costa ]

UM POEMA DE MAX JACOB II

2012-02-01T06:23:00.000-08:00

MEDO

Têm um riso pavoroso. Descem da montanha aos gritos. Parecem estar

bêbedos, mas não estão. Tento correr. Sei que é impossível. O pior! É o fim
do mundo! Estes homens negros e mascarados! o último suplício: aqueles
que resistiram ( como se pode morrer ainda mais? ) serão mergulhados
em água a ferver. E nem uma única recordação consoladora.

Acordem-me deste sono de suor e morte. Acordem-me antes que adormeça.

[ Versão de Luís costa ]

Max Jacob

A FOLHA QUE TOMBAVA / ERA ALMA QUE SUBIA...

2012-01-30T17:47:00.000-08:00

Ainda Janeiro. Domingo. O mundo é uma coberta de neve. O gato Benito passa os dias cá dentro, junto ao fogão. Há algo de fantasmagórico nestes dias de Inverno nórdico. Velhos mitos. velhas lendas. São dias propícios para leituras profundas. Dias de silêncio. Dias de tédio. A hibernação da fauna e da flora é evidente. Dias em que os pensamentos trazem em si a falha da luz e dos chilreios.
Dias enigmáticos e obscuros. Mas nem por isso menos criativos. Estou mesmo em crer que o isolamento branco destes dias fomenta a criatividade, ou seja, a imaginação e o sonho.
Visto que o tempo não convida a grandes passeios exteriores, temos de inventar passeios interiores, temos de ser imaginativos, criativos.

Explosões interiores. Viagens espectrais com duendes e anjos, com labirintos, atalhos, grutas, flocos de neve ardendo na boca dos animais, labaredas, barcos bêbedos singrando os limites... o espírito concentrando-se melhor nas coisas que faz, ou pensa.

Talvez , de facto, a descida às trevas seja uma forma de atingir a iluminação: a obscura luminosidade , a luz na luz. A verdade é que sem trevas não saberíamos nada da luz. Como Teixeira de Pascoaes escreve:

A folha que tombava

Era alma que subia…

Luís Costa,

Caderno de buridan

Max Ernst

UM TRECHO DE “ OS CANTOS DE MALDOROR “ ,Comte de Lautréamont

2012-01-30T11:35:00.000-08:00

... Estou sujo. Os piolhos roem-me. Os porcos, quando me olham, vomitam. As crostas e as úlceras

da lepra gretam a minha pele, coberta de pus amarelento. Não conheço a água dos rios nem o orvalho das nuvens. Um cogumelo enorme , de pedúnculos umbelíferos cresce na minha nuca, como num monturo. Sentado num móvel informe, há quatro séculos que não movo os meus membros. Os meus pés criaram raízes no solo e formam, à altura do meu ventre, uma espécie de vegetação vivaz, povoada de ignóbeis parasitas, a qual ainda não faz parte da planta e, todavia, já não é carne. Apesar de tudo, o meu coração continua a bater. O que é extraordinário, espantoso, dado que a podridão e as exalações do meu cadáver ( não me atrevo a dizer do meu corpo ) nao o alimentam suficientemente. Debaixo do meu sovaco esquerdo instalou-se uma família de sapos, e, quando um deles se move, faz-me cócegas. Cuidado não vá escapar-se algum e pôr-se a raspar com a sua boca o interior do ouvido: haveria o risco de ele se introduzir no cérebro. No meu sovaco direito há um camaleão que lhes faz uma caça implacável para evitar morrer de fome: todos têm de viver. Mas quando um dos bandos se furta completamente aos ardis do outro, não estão com meias medidas e põem-se a chupar tranquilamente a camada de gordura que cobre as minhas costas ; já estou habituado. Uma víbora malvada devorou-me o sexo e instalou-se no seu lugar: tornou-me eunuco, infame. Oh, se eu tivesse podido defender-me com os meus braços paralisados, mas creio que eles já se transformaram em cepos. Seja como for, verifico com alívio que o sangue já não circula nas suas veias rubro e vivo. Dois pequenos ouriços, que deixaram de crescer, lançaram a um cão o interior dos meus testículos e este repasto não foi recusado; em seguida, lavaram cuidadosamente a epiderme e instalaram-se no interior dela. Quanto ao ânus encontra-se obstruído por um caranguejo, que, encorajado pela minha inércia, ocupa a entrada com as suas pinças, causando-me uma dor aguda. Duas alforrecas atravessaram os mares atraídas imediatamente por uma esperança que, na verdade, não as iludiu. Contemplaram atentamente as duas partes que constituem o traseiro humano e, aferrando-se à sua forma convexa, premindo-as constantemente, a tal ponto as achataram que os dois pedaços de carne desapareceram e ficaram dois monstros saídos do reino da viscosidade, iguais na cor, na forma e na crueldade. E não falemos na minha coluna vertebral, que não é mais que uma espada! Ah, sim... já não me recordava... a vossa pergunta é justa. Vocês querem saber como é que ela se encontra plantada verticalmente nos meus rins. Eu próprio não o sei dizer exactamente; no entanto, decidindo- me a considerar como uma recordação o que talvez não seja mais do que um sonho, saibam que o homem, quando soube que eu tinha feito o voto de viver na enfermidade e na mais completa imobilidade até ter vencido o Criador, se pôs a caminhar atrás de mim, nos bicos dos pés, mas não com tanto cuidado que não lhe distinguisse os passos. Não percebi mais nada, durante um instante e que não foi longo. Este punhal aguçado, enterrou-o ele até ao cabo entre os ombros do touro das festas e a sua ossatura estremeceu, como um abalo de terra. A lâmina aderiu ao corpo com tal força que ninguém até hoje pôde extraí-la. Os atletas, os mecânicos, os filósofos, os médicos experimentaram, um após outro, os mais variados meios. Eles não sabem que o mal que o homem fez já não pode ser desfeito!

Tradução de António Ramos Rosa

GALERIA SOFIA RIBEIRO

2012-01-30T04:20:00.000-08:00

SOMBRAS GRANÍTICAS - (25x35cm)
Pintura sobre cartão

erupções obscuras e viciosas
como quem come frutos selvagens
na manhã incendiada

ritmos ondulações gestos equinos
casas crepitantes

Luís costa,
Livro dos fragmentos

EXPLICAÇÃO DO ALPENDRE

2012-01-30T03:03:00.000-08:00

Porque em seu peito nunca tive aberta

A veia exacta para lhe ser sangue

Daniel Faria

Francis Bacon

UM POEMA DE YVES BONNEFOY VII

2012-01-29T18:29:00.000-08:00

UMA PEDRA

Ele disse-me: tu és uma água, a mais obscura,
A mais fresca, onde se saboreia o amor impartível.
Eu retive os seus passos, mas entre outras pedras,
Na bebida eterna do dia

debaixo do dia.

( Versão de Luís Costa )

Man Ray

CITADOR COM UM POEMA ( Samuel Beckett )

2012-01-29T15:10:00.000-08:00

O sucesso ou o fracasso público nunca tiveram para mim grande significado.
Na verdade, no segundo caso sempre me senti muito mais em casa. Eu res -
pirei o seu hálito vigoroso durante toda a minha vida literária. Pelo menos até aos
últimos anos. Felizes são os autores sobre os quais ninguém sabe se realmente
existiram.

Sofro, logo talvez exista.

*

Gostaria que o meu amor morresse
que chova no cemitério
e nas ruas por onde sigo
primeiro e último luto que me amou

Samuel Beckett
(*Dublin, 13 de abril de 1906 - † Paris, 22 de dezembro de 1989 )

( Beckett é grandioso! )

HERBERTO HELDER : DO RIGOR DA PALAVRA À FANTASIA DITATORIAL

2012-01-27T13:20:00.000-08:00

Começamos por dizer que, talvez seja uma vergonha , mas é verdade, pouco conhecemos da obra de Herberto Helder. Lemos há uns anos atrás alguns dos seus poemas, mas na nossa estante só aparece um livro dele de traduções, já bastante antigo: “ O bebedor nocturno “. Hoje, porém, ao re - lermos um ensaio de António Ramos Rosa sobre Herberto Helder, compreendemos o motivo pelo qual Herberto Helder é considerado uma voz maior da poesia portuguesa e universal. Talvez até a maior da poesia contemporânea portuguesa. E instigados por este ensaio, decidimos ler Herberto, a sério. Como não temos nenhum dos seus livros, tratámos de percorrer a internet e acabámos por encontrar muito material Herbertiano. Devemos reconhecer que ficámos fascinados com tudo quanto lemos. Versos como os que passamos a transcrever mais abaixo só podem, de facto, ter sido escritos por um poeta - ourives, genial e virtuoso, diremos mesmo que são inigualáveis, inatingíveis na poesia de língua portuguesa:

Amo este verão com as furnas de onde se arrancam
as constelações, um jardim espasmódico
quando
Se atravessa as membranas dos quartos.
O pénis resplandece como cristal talhado estelarmente
Na voragem entre o ânus e a boca: espelhos.
Toco
O nó dos favos – e ferve o mel ao cimo da haste
Vertebral. Eu amo o temor das veias que enxameiam
As tábuas, as colinas de aço nas paisagens.

Não obstante o pouco que ainda lemos de Herberto Helder, concordamos, porém, com António Ramos Rosa quando este afirma que:
“ uma das características de Herberto Helder é a intensa paixão pela linguagem. “
Sim, todos os versos de Herberto Helder que até agora tivemos o prazer de ler são intensos, sismográficos, explosivos, versos de fogo, da paixão, de uma embriaguez vertiginosa, que muitas vezes nos fazem pensar no Surrealismo ( Herberto conviveu com os grandes surrealistas portugueses como, por exemplo, Cesariny ) mas que, de facto, transcendem o Surrealismo. Pois aqui as imagens turbulentas, exóticas, vindas de “ este silêncio tremendo “, do lugar sub - consciente, ou seminal, encontram - se aliadas ao rigor da linguagem. Aqui, nada, ao contrário do que acontece no surrealismo, é deixado ao acaso. Um exemplo do que acabamos de dizer:

Apagaram-se as luzes. É a primavera cercada
pelas vozes.
E enquanto dorme o leite, a minha casa
pousa no silêncio e arde pouco a pouco.
No círculo de pétalas veementes cai a cabeça -
e as palavras nascem.
- Límpidas e amargas.

Eis um tempo que começa: este é o tempo.
E se alguém morre num lugar de searas imperfeitas,
é o pensamento que verga de flores actuais e frias.
A confusão espalha sobre a carne o recôndito peso do ouro.
E as estrelas algures aniquilam-se para um campo sublevado
de seivas, para a noite que estremece
fundamente

[ ... ]

É primavera. Arde além rodeada pelo sal,
por inúmeras laranjas.
Hoje descubro as grandes razões da loucura,
os dias que nunca se cortarão como hastes sazonadas.
Há lugares onde esperar a primavera
como tendo na alma o corpo todo nu.
Apagaram-se as luzes: é o tempo sôfrego
que principia. - É preciso cantar como se alguém
soubesse como cantar.
( Musas cegas II )

Transcrevemos aqui apenas três estrofes deste belo poema. No entanto, todo o poema é povoado de imagens intensas, e de uma grande beleza surreal. E fácil seria provarmos que existem no Helder fortes influências do surrealismo. Basta vermos as seguintes imagens: “ E enquanto dorme o leite, a minha casa / pousa no silêncio e arde pouco a pouco. “ ; “ é o pensamento que verga de flores actuais e frias / A confusão espalha sobre a carne o recôndito peso do ouro “. E como também já dissemos, Herberto esteve muito próximo do grupo surrealista de Lisboa, frequentando o Café Gelo onde conviveu com Mário Cesariny, Luíz Pacheco, António José Forte, João Vieira , Hélder Macedo etc.
Todavia, se o poema em questão está por um lado todo envolvido numa esfera surreal, por outro reparamos imediatamente que há algo que o afasta do surrealismo propriamente dito: ao contrário do que acontece no surrealismo, este é um poema onde o princípio construtivo domina - a construção do poema, da sua linguagem, é planeada palavra a palavra, com o rigor , repetimos, dos grandes ourives. Podemos afirmar que na sua perfeição construtiva, este é um poema clássico, lembrando mesmo uma estátua grega.

Como acabamos de constatar, a poesia de Herberto Helder é trabalhada com a devoção de um ourives, segue um princípio construtivo muito rigoroso. Helder sempre viu na poesia um fazer, um verdadeiro ofício:
“ posso só declarar que a poesia é para mim uma actividade paralela à ciência, astronomia, música , arquitectura. Paralela à engenharia , à agricultura. “ ( Oficio de poeta, Revista êxodo ).
E um dos seus livros traz precisamente o título: “ Ofício cantante “.
Todavia, embora toda a precisão e rigor oficinais existentes nesta poesia, ela flui naturalmente da fonte ( Ela é a fonte. Eu posso saber / que é / a grande fonte /em que todos pensaram. ) até se tornar um rio que no seu percurso é umas vezes plácido, outras vezes turbulento, mas sempre intenso. Aqui nada é forçado, tudo se desenvolve com uma naturalidade espantosa:
“O poeta fala a linguagem da origem como se a linguagem fosse produzida por uma potência natural “ ( António Ramos Rosa )

Mais alguns versos:

Esta criança que aperta as veias que iluminam
A minha garganta. Ela dorme. Escuta:
A sua vida estala como uma brasa, a sua vida
Deslumbrante estala e aumenta.
Se um dia os archotes incendiarem essa boca,
O silêncio tremendo dessa pequena boca, escuta:

A minha boca lá em baixo está coberta de fogo.

No caso de Herberto Helder, a poesia, e por sua vez o poema, cria a sua própria realidade. Uma realidade que dilata os limites da linguagem. O poema é uma realidade inegável e absoluta. Ele nasce do silêncio de uma “ pequena boca “, mas essa boca “ está coberta de fogo “, o fogo como elemento destruidor do antigo, mas ao mesmo tempo purificador, para que assim renasça outra linguagem, a linguagem renovada, nova, absoluta do poema. Deste modo, a poesia de Herberto raramente permite leituras exegéticas ou temáticas.
( se falarmos de um tema, então esse será a própria poesia e o poema. Esta poesia é em muitos casos meta - poética ) Ela é antes uma espécie de motor de propulsão, uma energia obscura , misteriosa e poderosa capaz de arrastar o leitor consigo, ainda que este, por vezes, se defenda com unhas e dentes contra esse dinamismo devastador e eruptivo. Graças à potência encantatória e fabulosa da sua linguagem ( embora Helder raramente conceda entrevistas e apareça publicamente ), fenómeno raro, a poesia de Helder tanto é capaz de arrastar consigo o leitor de poesia mais especializado como o mais leigo. Daí lhe advém, a nosso ver, a sua “ grande “ popularidade. Mesmo nos seus versos mais simples há sempre uma magia fabulosa:

Porque não sei dizer-te sem milagres
Que dentro de mim é o sol, o fruto,
A criança ,a água , o deus , a mãe,
O amor

Que te procuram.

Podemos ainda aventar, seguindo as pegadas de Hugo Friedrich ( Struktur der modernen Lyrik ), quando este fala de Rimbaud e também de Saint - Jonh Perse ( seria muito interessante um estudo comparativo entre Perse e Helder. Há a nosso ver muitos pontos de encontro entre os dois poetas. ), que esta poesia, tal como no caso de Rimbaud e Perse, segue a prerrogativas de uma “ fantasia ditatorial “. Esta fantasia não pode ser medida por um reconhecimento da realidade, nem pela situação normal humana, nem por uma poesia de teor convencional. O último segmento da frase anterior é-nos constatado pelo próprio poeta:
“O único movimento poético que me parece moderno é o Experimentalismo. E estou a referir-me tanto ao nosso país como à poesia em geral. Os meus interesses estão de tal modo virados para ela que me é quase impossível dar atenção à poesia convencional, por mais notável que seja, dentro dos seus recursos e propósitos. “ ( Jornal Triplov )
Segundo Hugo Friedrich, a “fantasia ditatorial “ será uma das grandes características de uma boa parte da poesia moderna universal. E desta maneira podemos concluir que a poesia de Herberto está à altura das grandes poéticas modernas universais. Talvez nos dias de hoje até, embora não reconhecido, Herberto seja um dos primus inter pares.

E em forma de remate, por aqui fechamos com mais alguns versos. Pois nada há de melhor do que ouvirmos a voz do próprio poeta:

A água sopra nas esponjas que luzem no frio caudal
secreto.
Vibra a roupa aberta ao longo das cavernas
das casas. Com seus passos de pantera
a noite avança e bate as pálpebras.

- Toda a dança atrai a força, toda a caça atrai
os bichos. Deus é traído pelas canções venenosas
com diamantes inteiros.

Luís Costa

UND WOZU DICHTUNG

2012-01-26T05:10:00.000-08:00

Um facto muito curioso que me tem perturbado o pensamento nos últimos tempos: reparo que cada vez há mais pessoas a escreverem poesia ou versos e outras a gostarem e interessarem-se por poesia, pois veja-se os inúmeros blogues, sites etc. na internet onde a poesia está presente ,bem como os inúmeros ensaios que se escrevem sobre poesia. No entanto , por outro lado, a venda de livros de poesia ( tirando os clássicos, ou os mitos como Helder, Ramos Rosa e mais alguns ) é bastante reduzida e quando comparada com a venda de livros de ficção, sobretudo o romance, mas também o ensaio, o conto etc. ela é de facto um nada. E entre-se numa livraria e olhe-se em redor. E pergunte-se: “ onde está a poesia? “
“ Ali “ , responderá a pessoa que nos atende, “ naquele cantinho minúsculo, muito bem escondida. “

Afinal como é que isso é possível, como é que é possível que uma “ coisa “ que parece tão amada não se reflecte na venda de livros? Será que a poesia não será levada como coisa a sério? Será que uma grande parte das pessoas vê na poesia, mais um joguinho de palavras do que outra coisa? Ou será que a poesia é uma coisa difícil, obscura , uma coisa para poetas, criticos e especialistas? Ou será que só quem escreve poesia ou verseja também lê poesia? A poesia, um caso elitário? De facto isto da poesia é um fenómeno estranho, muito estranho.

Se a venda de livros de poesia é restrita ou muito reduzida, afinal para quê publicar um livro de poesia, para quê tantos livros publicados, para quê tantos poetas? Quando logo à partida sabemos que esse livro não vai ser praticamente lido, ou talvez só venha a ser lido , uma ou duas vezes, por alguns apaixonados ou especialistas da matéria?

Afinal para quê escrever poesia? Se a prosa é muito mais capaz de atingir os leitores do que a poesia? Se na prosa se pode encontrar um “ sentido prático “, enquanto que a poesia, porque sendo mais arte do que literatura, está isenta de qualquer “ sentido prático.”

Muito interessante será reapararmos ainda que aquele que ama a poesia, embora consciente deste facto, ou seja, da “ absurdidade “ da poesia, continua a escrever poemas como se a única finalidade da sua vida fosse exactamente a poesia, como se fosse um caso de vida ou morte.

Será a poesia uma patologia, um caso narcísico? Ou talvez para o poeta uma terapia? Ou quem sabe, uma forma do poeta repovoar a terra com os deuses perdidos? A reposição do sagrado, no tempo pobre? Pois :

... und wozu Dichter in dürftiger Zeit.

Aber sie sind, sagst du, wie des Weingotts heilige Priester,

Welche von Lande zu Land zogen in heiliger Nacht.

… e para quê poetas no tempo pobre.
Mas eles são, dizes tu, como os santos sacerdotes de Dioniso
que seguiam de terra em terra na noite sagrada.

Caderno de Buridan,

Luís Costa

UM POEMA DE ANTONIN ARTAUD

2012-01-25T18:17:00.000-08:00

INVOCAÇÃO À MÚMIA

Estas narinas de pele e osso
onde começam as trevas do absoluto,
e a pintura destes lábios
que fechas como um cortinado.

E este ouro que te penetra nos sonhos,
a vida que te rouba os ossos
e as flores deste olhar falso
através do qual te religas à luz.

Múmia, e estas mãos de fusos
para te revirar as entranhas,
estas mãos, onde a sombra atroz
toma a forma de um pássaro.

Tudo isto com que a morte se adorna
como um ritual aleatório,
esta tagarelice de sombras e o ouro
onde nadam as tuas negras entranhas.

É por ali que te reencontro,
pela estrada calcinada de veias.
E o teu ouro é como a minha dor,
a pior e a testemunha mais certa.

[ versão de Luís Costa ]

Antonin Artaud, Paris, 1926
Man Ray

APONTAMENTO: o surrealismo

2012-01-25T15:24:00.000-08:00

O movimento surrealista sempre me agradou e tocou profundamente, isto embora não estando de acordo com algumas das teorias de Breton, como a escrita automática em que eu não acredito totalmente e de que o próprio Breton virá mais tarde, até certo ponto, a afastar-se. ( um daqueles que é considerado pelo próprio Breton como sendo dos maiores precursores do surrealismo, Lautreamont, nunca escreveu segundo os métodos da escrita automática, bem pelo contrário ). A meu ver, é possível escrever vários textos sob um estado hipnótico e automático, mas escrever sempre assim poderia levar a uma esterilidade criativa e mesmo a uma repetição excessiva, acabando por se cair no aborrecimento .

*

O surrealismo será mais uma atitude existencial do que uma estética, embora com o tempo, possamos falar de uma estética surrealista, não obstante muitos dos surrealistas queiram negar essa estética. A verdade é que uma obra surrealista se distingue, sobretudo, de outra não surrealista pela sua forma: aparência, beleza perturbadora, o maravilhoso, o estranho, o sonho, a falta de lógica, o irracional, a justaposição de elementos incongruentes etc.
Lemos um determinado texto, ou olhamos para um quadro e situamo-lo esteticamente, dizendo: este texto / quadro etc. é surreal. Ora sendo assim quer nos agrade ou não podemos falar de uma estética surrealista.

*

O que muito me agrada no surrealismo, não será tanto a estética ou técnicas e inovações como no caso da pintura, lembremos por exemplo Max Ernst e a sua bela frottage, mas antes a sua rebeldia provocadora e revolução no domínio do espírito, bem como a exploração ousada dos abismos humanos, do lado irracional, onde há deveras um maravilhoso potencial criativo, direi: a essência do fogo poético ou os privilégios da liberdade livre.

*

Uma coisa havemos de reconhecer, o primeiro manifesto surrealista, publicado em Paris, em 1924, por André Breton, desencadeou na geração dos jovens pintores e escritores da altura uma resposta em uníssono, produzindo estes a partir da mensagem incluída nesse manifesto uma obra poderosa e perturbadora que alterou a nossa visão do mundo e que continua a actuar até aos dias de hoje, mesmo em muitos escritores e pintores que nada têm a ver com o surrealismo mas nos quais se descobrem reminiscências ( imagens arrojadas etc. ) desse movimento.

*

De facto, podemos dizer que o surrealismo é o movimento artístico / literário mais importante do século XX e que, embora o seu gérmen, ou seja, o surrealismo Francês, construído à volta de Breton, costume ser balizado entre as duas Grandes Guerras, a sua influência, porém, vingou para lá desses limites e chega até aos nossos dias, encontrando-se essa chama surreal hoje muito viva e actuante em Portugal no grupo Cabo Mondego Section of Portuguese Surrealism que tem como seu mentor o livreiro, editor, poeta e artista plástico Miguel de Carvalho

Caderno de Buridan,
Luís Costa

Rasgo,
Sofia Ribeiro

UM POEMA DE ANDRÉ BRETON

2012-01-25T14:28:00.000-08:00

DE PEDRA E CAL

Liberdade cor de homem

Que bocas voarão em estilhas

Telhas

Sob o impulso desta vegetação monstruosa

O sol cão poente

Abandona a escadaria dum rico palacete

Lento peito arroxeado onde pulsa o coração do tempo

Uma jovem nua nos braços dum bailarino belo e couraçado como São Jorge

Mas isto é muito mais tarde

Fracos Atlantes

Tradução de Ernesto Sampaio

André Breton, por Man Ray,
Paris, 1928

UM TEXTO POÉTICO DE EDMOND JABÈS

2012-01-25T14:11:00.000-08:00

   A vida e a morte da areia são simplesmente
uma e a mesma proximidade do dia e da
noite, ambos estão libertos do tempo de cujo
deserto é o berço e o último leito.

   A areia vive da semelhança; o seu vazio colo -
rido é a sua ruína.

    A semelhança do grão de areia com o grão
de areia corresponde talvez àquela
que existiria entre os cacos de um espelho que
se encontra mesmo agora no centro da queda
e de um outro que já se quebrou há
muitos séculos.

   A semelhança existe apenas ao preço de uma
renúncia.

Mudado por Luís Costa

Salvador Dali

GALERIA PEDRO PRATA II

2012-01-25T03:20:00.000-08:00

Dedicada ao meu amigo Luís Costa

Mananciais que perfuram
as paredes da vertigem
erva que cobre as ruínas
espigões maravilhosos
acendendo o céu
o doce tempo das mães
onde repousam as torneiras
dos celeiros
objectos vazios
por dentro a perplexidade
da luz do leite
e oleiros que regressam
das grandes viagens

que pelas pontas dos dedos
exibem a claridade do barro

" Topografia Abissal ", Luís Costa

*Colecção particular Isabel sepúlveda

GALERIA PEDRO PRATA

2012-01-25T01:41:00.000-08:00

Desde muito cedo, o gosto pelas artes e o desejo de transformar as emoções em fenómenos capazes de ultrapassar o que consideramos uma realidade objectiva e linear, foi marcando a tendência surrealista presente nas suas obras.

Transcrito do blogue de Pedro Prata

Se é verdade que amo a poesia, não menos verdade é que amo igualmente as artes plásticas: pintura, escultura etc. Digo mesmo que também a pintura e a escultura são formas da poesia.
A pintura surrealista, sobretudo, sempre exerceu e continua a exercer em mim uma fascinação inesgotável. Nesta pintura onde o mundo do sonho, o maravilhoso, as forças inconscientes e o acaso objectivo explodem na tela, para lá do controlo da razão, vejo-me em casa.
Um dos artistas plásticos surrealistas, de hoje, que muito admiro chama-se Pedro Prata. O Pedro nasceu em Santa Comba Dão, reside actualmente em Coimbra e está ligado ao grupo surrealista: Cabo Mondego Section of Portuguese Surrealism.
O Pedro não é nenhum estranho neste Blogue. Além disso já tive o prazer de publicar na revista Triplov alguns poemas meus acompanhados com pinturas do Pedro.
Bom, mas agora chega de conversa fiada. Aqui ficam alguns trabalhos ( pintura, escultura ) deste excelente artista plástico de nome Pedro Prata.

IV POEMAS PUBLICADOS NA REVISTA - OBJECTO SURREALISTA DEBOUT SUR L'OEUF

2012-01-24T04:12:00.000-08:00

REVISTA OBJECTO DEBOUT SUR L'OEUF
A primeira Revista - objecto portuguesa Debout sur l'oeuf surrealista (( tiragem de 100 exemplares ) foi lançada em 20. 10. 2011 no Centro de Artes e espectáculos ( CAE ) da figueira da Foz, por Miguel de Carvalho, poeta, artista plástico, editor, livreiro ,organizador de exposições internacionais de surrealismo e mentor do grupo surrealista The Cabo Mondego Section of Portuguese Surrealism.
A revista encontra-se albergada numa caixa de madeira em choupo, cujo conteúdo reúne objectos poéticos, folhetos, fotografias, colagens, manifestos, poemas visuais e libretos, cosidos manualmente, à maneira japonesa, de poemas e textos teóricos de colaboradores convidados.

UM POEMA DE MARIA PRADO

2012-01-23T11:38:00.000-08:00

O instante que passa
A vida da voz
Um jasmim na boca
O coração que estremece
O cavaleiro – sombra
A intimidade de uma lágrima
Minha borboleta – escorpião
O sono.

A árvore do vento
Semeou um grão:
Minha criança demente
Que sonha
Numa bilha de cristal
E eis que flutua
Com o seu coração de raízes
Que me fazem cócegas
Nos olhos

(Mudado por Luís Costa)

Nota: este poema foi editado em versão bilingue (francês / espanhol) na primeira revista - objecto portuguesa, do artista plástico, poeta, editor etc. Miguel de Carvalho, onde também tive o prazer de colaborar com 4 poemas, Debout sur L'oeuf, 1, Revista internacional de surrealismo

POEMA EM ORIGINAL BILINGUE NA REVISTA DEBOUT SUR L'OEUF:

UM ANJO GÓTICO

2012-01-23T01:52:00.000-08:00

Imóvel, claramente

desumano na

pura catedral

vive um anjo.

Um anjo não tem olhos.

Um anjo não tem sangue.

Ele não vive na vida, ele não vive

na morte, ele está

vivo na beleza.

Antonio Gamoneda

( Mudado por Luís Costa )

Fotografia tirada no

Museu Nacional de Breslávia:
Anjo com guitarra,
MATTHIAS STEINL ( Escultor
e arquitecto Barroco )

REDES DE SETENTRIÃO (micro – apontamentos)

2012-01-23T01:10:00.000-08:00

A ARMADILHA DA NUDEZ : o espírito dionisíaco ou a forma mais concreta de rebentar os mármores e as armaduras com que cada homem cobre a realidade do mundo. A interpretação do sonho demonstra-nos que por de trás da cultura há um homem nu. Mas será possível a um homem que nasceu e foi educado dentro de uma determinada cultura - sonhar para além dessa cultura? Mostrar-se nu dentro do sonho?

*

Não será o vestuário talvez uma forma de nos mostramos nus? Uma análise detalhada do estilo de vestir de uma determinada pessoa talvez fosse capaz de nos mostrar a «verdade «dessa pessoa por dentro. Os estudos de Baudelaire sobre o dandy demonstra-nos que o trajar do homem – dandy poderia ser encarado como uma maneira de se estar nu no meio da multidão.

*

A relação sexual pode ser uma forma de nos tornarmos dois no um. Por um momento esquecemo-nos de nós no outro. Dar prazer ao outro, receber prazer do outro. Dominar e ser dominado. Desabitarmo-nos para habitarmos o outro e sermos habitados pelo outro, desabitarmos o outro para nos habitarmos: uma espécie de dialéctica hegeliana. Assim o orgasmo mútuo poderá ser visto como uma síntese: uma forma de se atingir o paraíso pelos sentidos. Por um breve instante o homem sobe à colina dos deuses. Os velhos romanos de Pompeia sabiam disso.

*

Eis-nos aqui, noctívagos: lendo, degustando um bom vinho e afirmando a glória da noite. Lá fora, os gelos cintilantes, os rumores da hibernação, enigmas e mistérios setentrionais.

Luís Costa,

Caderno de buridan

Paul Delveaux

TRIGLOTA. DOIS POEMAS DA MINHA AUTORIA TRADUZIDOS POR JOAN NAVARRO PARA CATALÃO E ESPANHOL:

2012-01-22T07:41:00.000-08:00

http://seriealfa.com/tigre/tigre6/LCosta.htm

SOBRE O TRADUTOR: Joan Navarro (Oliva, la Safor, País Valencià, 1951), professor de Filosofia. L’any 1973 obté el premi de poesia Vicent Andrés Estellés dels Premis Octubre amb el llibre Grills esmolen ganivets a trenc de por (Tres i Quatre, 1974). Llibres del Mall edita el 1975 L’ou de la gallina fosca. El 1979 publica la plaqueta Vaixell de folls a Septimomiau. El 1981 guanya la Viola d'Or i Argent dels Jocs Florals de Barcelona amb Coltell al cap i Llibres del Mall publica Bardissa de Foc. Tres i Quatre edita La paüra dels crancs l’any 1986. Tradueix Amado mio de Pier Paolo Pasolini que edita Llibres del Mall. Amb Octavi Monsonís tradueix Ossos de sípia d’Eugenio Montale (Gregal, 1988) i obtenen el premi Cavall Verd de traducció poètica 1989. El 1991 publica el text narratiu Drumcondra (Eliseu Climent, editor). Edicions de la guerra edita Tria personal: 1973-1987 l’any 1992. L’any 2004 publica Magrana a Brosquil i l'any 2005 rep el Premi de la Crítica dels Escriptors Valencians. El 2007 apareix Sauvage! editat per Le Nœud Des Miroir (Caminel, França) amb traducció d'Amparo Salvador i Adela Gato. L'any 2008 ha publicat amb el pintor Pere Salinas el seu primer treball conjunt Atlas (Correspondència 2005-2007) en edició bilingüe amb traducció a l'espanyol de Lola Andrés a l'editorial Tàndem, premi de la Generalitat Valenciana al millor llibre editat 2008 - 2009. L'any 2010 guanya el II Premi Carles Salvador de la UPV amb el llibre A deslloc (Editorial Denes, 2010). Aquest mateix any publica el segon treball conjunt amb el pintor Pere Salinas Grafies·Incisions (Editorial Editilde, 2010), amb la traducció dels textos a l'espanyol (Octavi Monsonís), portugués (Elisa Andrade Buzzo), francés (Adela Gato) i anglés (Pilar Segarra). Ha traduït amb Helge Rutberg, Ben mirat, el que la senyora Blum voldria és conèixer el lleter de Peter Bichsel i amb Octavi Monsonís Poesies a Beny de F.T. Marinetti. Ha traduït també la poeta brasilera Orides Fontela Esfera. Una antologia (Tres i Quatre, 2010).Traductor a l'espanyol de les poetes brasileres Elisa Andrade Buzzo, Notícias de ninguna parte (Mèxic, Limón Partido, 2009) i Canción retráctil (La Cartonera, Cuernavaca, Morelos, Mèxic, 2010), i de Lígia Dabul, Luces i Algo del Género, tots dos en premsa. Ha aparegut a diverses antologies, entre les quals es troben Carn fresca (Amadeu Fabregat. L’Estel. València, 1974). Les darreres tendències de la poesia catalana 1968/1979 (V. Altaió/J.M. Sala-Valldaura. Laia. Barcelona, 1980). La nova poesia catalana (Joaquim Marco i Jaume Pont. Edicions 62. Barcelona. 1980). Katalonska Lirika Dvajsetega Stoletja (Niko Kosier i Janez Menart. Cankarjeva Zalozba. Ljubljna, 1982). Il Pomerio (Gianni Scalia. Elitropia. Reggio Emilia, 1983). Poesia catalana contemporània (Nao Sawada i Felícia Fuster. Edicions Shichosha. Tòquio, 1991. He decidido seguir viviendo... (José Brú i Jorge Souza. Universidad de Guadalajara, Mèxic 2004) Ha participat al Tordesilhas - Festival Ibero-Americano de Poesia Contemporânea celebrat a São Paulo del 30 d'octubre al 4 de novembre de 2007. El febrer de 2009 intervé amb la poeta Anna Montero en les KJCC Poetry Series organitzades per Lila Zemborain a la Universitat de Nova York. Alguns dels seus poemes han estat traduïts a l'espanyol, italià, alemany, èuscar, eslové, japonés, hebreu, anglés, portugués i francés. A l'agost de 2011 edita en la revista mexicana La Otra, revista de poesía una petita antologia de poetes en català, El destino es un poema alucinado que no existe todavía: Una cierta poesía en catalán. Aquesta revista ha recollit en un vídeo la veu del poeta en la seua secció Verso con verso.

DA LÂMINA

2012-01-21T07:16:00.000-08:00

Homem cerceado de noite
Inclinado no silêncio da pedra
A lâmina relampeja, cruel À altura dos teus pulsos, abertos.
Livro dos fragmentos,
Luís Costa

Odilon Redon

ARQUEOLOGIA NOCTURNA

2012-01-20T06:47:00.000-08:00

atravessados pela luz da água
os animais nocturnos encimam-se no relâmpago dos espelhos.
olho-os. acaricio-os. com a vontade de soletrar o mundo.

a noite é um livro semi - aberto onde me recolho.
e a gíria do bronze antigo, uma ebulição nas entranhas.
sei da morte. conheço a eléctrica paisagem dos grandes crimes
e também o comércio das almas raras.

e a elipse dos tanques roda. em mim.
enquanto as flores murcham nos lábios desta mulher
que amo na inclinação dos jarros.

sei da dor da beleza. olho em redor.
odeio com a ternura do amor.

e na profundeza dos meus olhos cresce
a geometria quebrada do sangue. a boca da criança velha
soprando um céu nos alguidares. o métrico rigor
das tempestades congregado na pedra.

em cima, as aves.
suas magníficas sombras iluminando os abismos do fim da noite
- armações cravadas nesta boca latejante.

Luís Costa,
Arqueologia nocturna

Leonora Carrington

DA MORTE OU A NULIDADE DO INDIVIDUO

2012-01-20T04:25:00.000-08:00

( Depois de saber da morte do poeta Rui Costa (que não conhecia)

reflecti sobre a morte e anotei o seguinte no meu Caderno de Buridan )

Requiescat in pace
Rui Costa (*1972 - †Janeiro de 2012)

A morte coloca-nos perante a nulidade do indivíduo: todo o indivíduo é prescindível.

Por mais importante que este seja, ou se considere, com ou sem ele, o mundo

continua a rodar. Se Napoleão tivesse falecido jovem, talvez a História fosse diferente.

Mas, com ou sem ele, a História seguiria o seu próprio rumo.

O indivíduo é atirado para o mundo “quer queira quer não “; e, embora podendo

planear o seu futuro a médio e longo prazo, ele vive no medo desse futuro,

pois, como um aventureiro que se movimenta numa profunda floresta, onde foram

montadas várias armadilhas, o fim pode estar a cada passo.

Odilon Redon

MICRO-APONTAMENTOS

2012-01-20T03:01:00.000-08:00

Dizia Friedrich Nietzsche: “o criminoso não está muitas vezes à altura do seu acto:
degrada-o e difama-o. “

Dizia a minha avó dos olhos muito profundos e azuis: “ nem sempre o homem sério
está à altura da sua seriedade: degrada-a e difama-a. “

E ainda a minha avó: “ duvido dos homens muito sérios e dos mansos e de todos
aqueles que cheiram a incenso e trazem a sabedoria diante do peito como uma gravata. “

Dizia Emil Cioran: “antes na sarjeta do que no pedestal “

Caderno de Buridan,
Luís Costa

Hans Bellmer

PINTURA DE SOFIA RIBEIRO COM ARS POETICA

2012-01-19T02:41:00.000-08:00

Como a lâmina que rasga o ventre
nocturno
e o sangue encimando-se,
metálico, nas crinas,
em borbotões,
como as crias que explodem, secretas,
na película do silêncio

assim aprendam estes olhos
a erupção do ouro nas fístulas.

Arqueologia nocturna, Luís Costa

Sofia Ribeiro:
SIBILA - (25x35cm)
Pintura a acrílico sobre cartão

Nota: As micro - pinturas de sofia ribeiro têm uma força e um dinamismo que nos transporta até aos abismos humanos, ao lugar seminal, onde a luz de tanta luz cega, e é , precisamente, nessa espantosa cegueira que aprendemos a ver para lá do olhar. Podemos ainda dizer que esta é uma arte vulcânica, uma erupção visceral.

UM POEMA DE DANIEL FARIA

2012-01-18T04:00:00.000-08:00

Quando nadei profundamente na morte
Trouxe a mão ao cimo – era a superfície
O arbusto húmido a respirar fora das águas
A embarcação da infância
A neblina escavada ao redor da ilha desigual. Na vegetação

Que rodeia o homem solitário. Entrei profundamente
Trouxe a mão à tona da morte – o reflexo
Do remo movido sobre a agulha da bússola
O peixe que espera sobre todas as águas

Quando aquática a flor no tronco escavava
A minha última jangada nas correntes

Daniel Faria nasceu em Baltar, Paredes, a 10 de Abril de 1971. Faleceu a 9 de Junho de 1999.
É de facto uma das vozes mais fortes e belas da poesia portuguesa contemporânea.

REGRESSO ARÁVEL

2012-01-18T03:02:00.001-08:00

( Versão um )

crianças atrozes medindo a beleza.

trazem nas suas bocas ânforas de ébano e ferro.

reviram os olhos para o deserto.

e acendem o poente com as cúpulas dos dedos.

é um poente vindo da profundeza dos bosques

onde um anjo gira na combustão dos enigmas.

e os animais olham-se

rodam a estátua que mora junto ao portal dos dias:

vapores de beberagens.

a fleuma dos velhos.

o terno respirar dos fontanários.

as virtudes dos frutos negros nas bússolas.

e as crianças regressam ao colo arável das mães

( que chegam de terras distantes)

e ali adormecem como poderosas constelações.

( Versão dois )

crianças atrozes medindo a beleza.

trazem nas suas bocas ânforas de ébano e ferro.

reviram os olhos para o deserto.

e acendem o poente com as cúpulas dos dedos.

é um poente vindo da profundeza dos bosques

onde um anjo gira na combustão dos enigmas.

e os animais olham-se.

acendem a estátua que mora junto ao portal dos dias:

vapores de beberagens.

a morte dos velhos movida a luz.

o terno respirar dos fontanários.

as virtudes dos frutos negros.

e as crianças regressam ao colo arável das mães

( que chegam de terras distantes )

e ali adormecem como o ouro nos jarros.

Luís Costa,

Arqueologia nocturna

BRAINSTORM

2012-01-15T04:38:00.000-08:00

14. 01. 2012. Dia frio, mas repleto de luz. Uma luz que faz doer os olhos.

Dormi muito. Até ao meio-dia. Algumas dores de cabeça e uma certa

nostalgia, talvez dos sonhos não sonhados. Mas pouco depois, uma

grande alegria: o carteiro acaba de tocar à campainha: entrega-me um
envelope vindo de Portugal. Dentro: duas micro - pinturas ( Fragmento 3

e Fábula) de uma artista plástica que muito admiro: Sofia Ribeiro. Esta é

uma arte reveladora, sismográfica, onde me vejo e revejo passeando

pelos bosques dionisíacos, o arco e a lira na mão, o lago, as casas

lacustres, e Vénus , aproximando-se, como uma erupção, uma maravilhosa

erupção – uma devastação libertadora...

Diário de um poeta,

Luís costa

Sofia Ribeiro,

Fragmento 3

[ ... ]

2012-01-14T17:33:00.000-08:00

Tempestuosas
as palavras inquinam-se
cicatrizes
ou maravilhosas devastações

lábios agrafados
com estacas sinfónicas

Livro dos fragmentos,
Luís Costa

Leonora Carrington

MICRO - APONTAMENTO

2012-01-14T17:28:00.000-08:00

Pour moi, il n'y a pas de règles dans la poésie. Je n'ai jamais écrit
un poème sur une table de travail, mais en marchant dans les rues.

Adonis (Ali Ahmad Said )

Caro Adonis, estou de acordo. Mas talvez a rua seja a mesa de trabalho do
poeta, como poderá ser a mesa de café, ou a da taberna, ou a do jardim, ou
a do escritório etecera.
A meu ver, a poesia não escolhe lugares, nem momentos , para ser escrita.
Ela chega ( muitas vezes quando menos se espera, como uma erupção, ou
como o secreto rumorejar de uma fonte antiga) e o poeta tem de lhe dar as
palavras exactas, firmes, que lhe são exigidas pelo ritmo poético. Enfim, tem
de a vestir ( já dizia o nosso Antero de Quental ) com as palavras. Até que
palavra e poesia sejam só uma coisa: a realidade poética, ou seja, o corpo
poético que é tão real como este livro, ou esta lâmpada, ou este fruto que
levo à boca. Voilà! Mas só talvez. Pois o que são certezas?

Caderno de buridan,
Luís Costa

Leonora Carrington

UM POEMA DE ALBERTO LINS CALDAS

2012-01-14T09:08:00.000-08:00

● agua quase fria ●
● entre as ●
● pernas ●
● empapando o tecido fino da ●
● saia ●
● subindo pelas coxas ●
● minha querida a ●
● mesma da amante do ●
● louco de elsinore ●
● eis o sentido de tudo e a ●
● cada passo como se ●
● torna fina a ●
● pelicula entre as ●
● horas e as ●
● ondas ●
● vão se avolumando e ●
● essa felicidade é o q ●
● sempre esperei ●
● agora q a ●
● agua toca minha ●
● boca e ●
● posso sentir o ●
● cheiro de ●
● folhas mortas ●
● e ●

Alberto Lins Caldas publicou os livros de contos “Babel” (Revan, Rio de Janeiro, 2001), “Wyk” (Bagaço, Recife, 2007), “Gorgonas” (Companhia Editora de Pernambuco, Recife, 2008), o romance “Senhor Krauze” (Revan, Rio de Janeiro, 2009) e o livro de poemas "Minos" (Ibis Libris, Rio de Janeiro, 2011).

Johann Heinrich Füssli